Письма... Мысли... Стихи о любви...

Сегодня я умер. Я умер во сне… И взлетели
стихи мои легкою стайкой туда, где вода
и солнце, и ветер рождают жару и метели,
и выше, и выше – где страж одинокий Звезда.

Туда, где тепло от нее и космический холод,
туда, где прохладный огонь и неясная твердь
нежданным приютом явились для духа, как полог
над трапезой нашей и точкой в конце по имени Смерть.

А та, с кем порою был робок, но честен и близок,
с кем был я задумчив, и весел, и счастлив, и сир,
заплачет над бывшим вместилищем слов и ошибок,
которыми полнился всклень мой растерзанный мир.

«Но это напрасно,- скажу ей.- Напрасно, поскольку Свобода –
не в точке пространства, где мы умираем, погрязнув в делах,
а где-то на пажитях звездных, на краях небосвода,
притом – лишь в движеньи, в полете, как в снах и в стихах.

Смотри, как стихи, словно птицы, все дальше и дальше,
в кружении звезд совершая свой путь, там где Ангел и бес,
парят в облаках, свои строфы теряют, как перья, без фальши
мою душу широким мазком нанося на холстину небес».

И услышав меня, Та, с которой был близок и счастлив,
улыбнется во тьму, и покой неземной ее дух обретет…
И я буду прочитан и понят однажды осенним ненастьем
тем, кто может листать облака и познает полет..