Письма... Мысли... Стихи о любви...

Просыпаюсь от щебета. Древа рассветного чудо —
Это тремоло птичьего хора, органного гуда.
Нет, не выхлопов треск, не будильник, представьте,
                                                 а щебет.
Ну, не детство, не юность, но все-таки ветер оттуда.

Отучиться сердиться. И заболевать от обиды.
Что такое обида для сердца, видавшего виды?
Если даже врасплох.
             Есть секрет, я тебе его выдам:
Сделай медленный вдох.
             И особенно медленный выдох...

Просыпаюсь — и щебет! Зовет ариэльская птаха:
— Поскорее расправь свои длинные крылья для взмаха!