Мастер
Ср, 09/15/2010 - 15:10 |
admin Его живот прилип к спине,
Его глаза, как два колодца.
Тень что-то шепчет на стене,
А сам он и не шелохнется.
Бумага – поле у него,
Перо, как верный конь, несется...
И травит общество его
За то, что он не продается.
Метки
письмо слезы ты тепло Океан любовь видение вера страх воспоминания ожидание мы любвь боль без тебя встреча он Земля осень детидетей я безнадежность крик поцелуй беларусь планета пиздец одиночество верность агрессия не мое признание в любви разлука музыка солнышко Обман мольба грустно время идеал пустота ночь мечта зима счастье радость грусть прощание песня набоков
