Мастер
Ср, 09/15/2010 - 15:10 |
admin Его живот прилип к спине,
Его глаза, как два колодца.
Тень что-то шепчет на стене,
А сам он и не шелохнется.
Бумага – поле у него,
Перо, как верный конь, несется...
И травит общество его
За то, что он не продается.
Метки
холод крик устал песня тепло счастье разбитая любовь Земля свобода я грусь солнышко свет грусть встреча идеал ночь планета зима пустота в душе чудо без тебя мечта тоска время Чайка любовь одиночество признание в любви страх разлука пустота судьба музыка боль прощание ты ожидание он слезы унижение рождение поцелуй мы видение грустно прадник смерть детидетей радость
