Мастер
Ср, 09/15/2010 - 15:10 |
admin
Его живот прилип к спине,
Его глаза, как два колодца.
Тень что-то шепчет на стене,
А сам он и не шелохнется.
Бумага – поле у него,
Перо, как верный конь, несется...
И травит общество его
За то, что он не продается.
Метки
счастье радость ночь время воспоминания крик письмо разлука видение прощание встреча поцелуй страх детидетей ты любвь я мечта слезы одиночество не мое грустно Земля мольба любовь Обман пустота ожидание без тебя агрессия мы набоков идеал осень тепло солнышко планета боль безнадежность зима вера он музыка грусть признание в любви верность песня беларусь Океан пиздец