Мастер
Ср, 09/15/2010 - 15:10 |
admin
Его живот прилип к спине,
Его глаза, как два колодца.
Тень что-то шепчет на стене,
А сам он и не шелохнется.
Бумага – поле у него,
Перо, как верный конь, несется...
И травит общество его
За то, что он не продается.
Метки
любвь Океан крик одиночество боль видение мы безнадежность поцелуй беларусь не мое ожидание тепло мечта ночь время любовь верность агрессия грусть мольба прощание вера планета зима идеал письмо страх он я песня осень музыка Обман Земля солнышко признание в любви встреча набоков разлука радость пиздец ты грустно без тебя пустота воспоминания слезы счастье детидетей