Мастер
Ср, 09/15/2010 - 15:10 |
admin Его живот прилип к спине,
Его глаза, как два колодца.
Тень что-то шепчет на стене,
А сам он и не шелохнется.
Бумага – поле у него,
Перо, как верный конь, несется...
И травит общество его
За то, что он не продается.
Метки
разбитая любовь мы Чайка мечта тепло унижение холод ты смерть страх любовь планета музыка время без тебя пустота в душе поцелуй Земля радость чудо прадник рождение устал встреча грустно грусть видение тоска разлука солнышко ночь я грусь крик одиночество детидетей слезы счастье признание в любви свобода идеал пустота он ожидание зима боль судьба прощание свет песня
