Мастер

Его живот прилип к спине,
Его глаза, как два колодца.
Тень что-то шепчет на стене,
А сам он и не шелохнется.

Бумага – поле у него,
Перо, как верный конь, несется...
И травит общество его
За то, что он не продается.