Мастер
Ср, 09/15/2010 - 15:10 |
admin Его живот прилип к спине,
Его глаза, как два колодца.
Тень что-то шепчет на стене,
А сам он и не шелохнется.
Бумага – поле у него,
Перо, как верный конь, несется...
И травит общество его
За то, что он не продается.
Метки
тепло разлука любвь верность я страх детидетей время слезы счастье Океан грустно Земля грусть поцелуй крик мечта безнадежность письмо солнышко ты воспоминания видение идеал без тебя радость встреча одиночество песня агрессия вера музыка зима мольба пустота ночь ожидание планета Обман набоков не мое пиздец осень признание в любви беларусь боль прощание мы любовь он
