Мастер
Ср, 09/15/2010 - 15:10 |
admin Его живот прилип к спине,
Его глаза, как два колодца.
Тень что-то шепчет на стене,
А сам он и не шелохнется.
Бумага – поле у него,
Перо, как верный конь, несется...
И травит общество его
За то, что он не продается.
Метки
Обман ночь грусть слезы песня я мольба любовь встреча осень мы Океан Земля счастье время прощание одиночество мечта он солнышко детидетей не мое любвь набоков письмо агрессия пиздец грустно видение музыка радость безнадежность зима боль ты идеал крик признание в любви поцелуй вера воспоминания страх пустота планета ожидание тепло без тебя верность разлука беларусь
