Мастер
Ср, 09/15/2010 - 15:10 |
admin Его живот прилип к спине,
Его глаза, как два колодца.
Тень что-то шепчет на стене,
А сам он и не шелохнется.
Бумага – поле у него,
Перо, как верный конь, несется...
И травит общество его
За то, что он не продается.
Метки
видение планета тепло любовь музыка крик я радость Океан пиздец прощание агрессия мы встреча одиночество без тебя верность счастье пустота признание в любви мечта Обман ты вера слезы идеал осень не мое грустно ожидание боль воспоминания письмо Земля любвь набоков солнышко беларусь время грусть разлука песня детидетей поцелуй страх мольба зима безнадежность ночь он
