Мастер
Ср, 09/15/2010 - 15:10 |
admin Его живот прилип к спине,
Его глаза, как два колодца.
Тень что-то шепчет на стене,
А сам он и не шелохнется.
Бумага – поле у него,
Перо, как верный конь, несется...
И травит общество его
За то, что он не продается.
Метки
страх грустно любовь пиздец зима боль мы ожидание счастье осень безнадежность идеал набоков радость Земля без тебя время слезы видение не мое вера грусть поцелуй пустота верность мечта воспоминания любвь он Обман Океан беларусь крик детидетей солнышко тепло встреча признание в любви одиночество письмо мольба я ты разлука прощание агрессия планета ночь песня музыка
