Мастер
Ср, 09/15/2010 - 15:10 |
admin Его живот прилип к спине,
Его глаза, как два колодца.
Тень что-то шепчет на стене,
А сам он и не шелохнется.
Бумага – поле у него,
Перо, как верный конь, несется...
И травит общество его
За то, что он не продается.
Метки
детидетей слезы тепло радость Чайка холод счастье свобода разбитая любовь боль любовь признание в любви судьба пустота грустно свет устал встреча поцелуй зима без тебя чудо я пустота в душе одиночество прадник грусь видение унижение страх песня Земля время идеал крик ты он ожидание планета мы разлука прощание солнышко ночь грусть музыка смерть рождение мечта тоска
