Мастер
Ср, 09/15/2010 - 15:10 |
admin Его живот прилип к спине,
Его глаза, как два колодца.
Тень что-то шепчет на стене,
А сам он и не шелохнется.
Бумага – поле у него,
Перо, как верный конь, несется...
И травит общество его
За то, что он не продается.
Метки
Обман прощание без тебя любвь слезы верность поцелуй время музыка солнышко ожидание песня идеал разлука боль безнадежность видение радость не мое осень страх мы набоков грусть счастье крик ночь грустно беларусь письмо агрессия он одиночество признание в любви Земля мечта любовь пустота мольба ты я зима пиздец встреча вера Океан воспоминания планета тепло детидетей
