Мастер
Ср, 09/15/2010 - 15:10 |
admin Его живот прилип к спине,
Его глаза, как два колодца.
Тень что-то шепчет на стене,
А сам он и не шелохнется.
Бумага – поле у него,
Перо, как верный конь, несется...
И травит общество его
За то, что он не продается.
Метки
письмо Океан осень время беларусь музыка ты он прощание Земля солнышко мольба любвь признание в любви песня агрессия мы разлука слезы страх поцелуй грустно набоков ночь вера мечта детидетей безнадежность планета идеал воспоминания любовь видение одиночество верность ожидание крик радость без тебя зима грусть Обман тепло встреча я пустота боль пиздец не мое счастье
