Мастер
Ср, 09/15/2010 - 15:10 |
admin Его живот прилип к спине,
Его глаза, как два колодца.
Тень что-то шепчет на стене,
А сам он и не шелохнется.
Бумага – поле у него,
Перо, как верный конь, несется...
И травит общество его
За то, что он не продается.
Метки
время прощание грустно любвь детидетей вера ночь Океан боль мы ожидание признание в любви страх солнышко я любовь без тебя песня мечта пиздец тепло счастье поцелуй ты радость пустота не мое воспоминания безнадежность встреча агрессия осень письмо одиночество Земля грусть верность мольба он разлука слезы набоков идеал видение беларусь Обман зима крик планета музыка
