Письма... Мысли... Стихи о любви...

Дай бог такой вам осени, друзья! Початки кукурузные грызя, Мы у огня сидим. Ленивый дым, Закручиваясь, лезет в дымоход, И, глядя на огонь, колдует кот. Дрова трещат, и сыплются у ног, Как с наковальни, яростные брызги. Замызганный, широкобокий, низкий, К огню придвинут черный чугунок. Мы слушаем, как в чугунке торопко, Уютно хлюпает пахучая похлебка. Золотозубая горою кукуруза Навалена почти до потолка, И наша кухня светится от груза Початков, бронзовеющих слегка. А тыквы уродились - черт-те что! Таких, наверно, не видал никто: Как будто сгрудились кабаньи туши, Сюда на кухню забредя от стужи. Они лежат вповалку на полу, Глядишь - вот-вот захрюкают в углу. И прежде чем варить их над огнем, Те тыквы разрубают колуном. Нанизанные на сырой шпагат, На гвоздике у закопченной дверцы, Как ленты пулеметные, висят Три связки перца. Вот, до поры всю силу свою пряча, Блестит в графине розовая чача. А только рюмку опрокинешь в рот - Ударит в грудь. Дыханье оборвет. И на секунду горла поперек Стоит, как раскаленный уголек. Над медленным огнем сидим. Глядим. Желтеет пламя. Голубеет дым. Мы не спешим. Мы пьем за чаркой чарку, Как мед густую, сладкую мачарку. Вдруг - настежь дверь. И прямо из тумана - Им хоть по снегу бегать босиком - Ребята входят. Ведрами каштаны Несут с собой. И следом - ветер в дом. Сейчас в лесу во всей осенней мощи Багряные каштановые рощи. …Огонь поленья лижет, языкат, А в кухне запахам от запахов тесно. Вином попахивает поздний виноград, И виноградом - раннее вино. Accessories